ESCRITOS POR QUE SI

Segundo

2012-01-17T22:10:00.000-05:00

Qué hago con esta colección de silencios que me aturden?
Qué hago con este exceso de soledad?
Si decirlo todo era el principio del final, no decir nada será el final?

Coda narcisista:
Hoy me corté el cabello y me pinté las uñas rojo cereza al marrasquino.
Me siento bonita y triste.
Es algo como estar radiante y jodido, todo al mismo tiempo.

Ese muerto no lo cargo yo

2012-01-10T19:13:00.001-05:00

-Relato de un sueño-

Siempre había cargado mi navaja al cinto, cambiaba de navaja según el estado de ánimo. En un diciembre me regalé de “traído” una mariposa, de esas que utilizan los pandilleros chinos o utilizaban, porque ahora los infantes más desamparados disfrutan de Pietro Berettas y Sig Sauers y yo si acaso tuve una pistolita de agua comprada al escondido, en fin, porté mi navaja de matarife chino hasta que decidí dejarla guardada cuando una noche de alcohol estuve tentado a propinarle varias puñaladas a un viejo conocido solo por burlarse de mi nariz -mi objeto principal de seducción y conquista-, además tampoco es justo regalársela a la policía.

Gracias a las bondades etílicas de juntar individuos con las mismas tendencias, esa noche éramos siete, luego fue amanecer y éramos veintitrés y cuando el sol casi llegaba a su punto más alto éramos no se cuantos. Unos llegaron sin invitación porque no la necesitaban, otros llegaron pegados de los conocidos y otros pegados de los pegados; pero como tantas veces he sido pegado de los pegados entonces casi todos fueron bienvenidos. Se presentaron varias mujeres con el factor común de haber sido amantes mías y así protegidas y amadas por el resto de mi vida o por lo menos hasta que Don Alts Heimer deje, constantemente estaban bajo mi observación -como todo lo que es de mi propiedad- cuando repentinamente noté un sutil acoso, era uno de los malvenidos en un movimiento atrevido contra una de ellas, hecho que me puso totalmente alerta y envió mi mente de vuelta a la sobriedad, traté de hacerle el seguimiento pero en un mínimo descuido, mientras estaba pendiente del resto, noté la escena que nunca hubiera querido presenciar, acto que debe ser castigado con cadena perpetua, castración, mutilación de pene, salpicadura con ácido en los ojos, arrancamiento de uñas con alicate y finalmente empalamiento.

Semejante malvenido tan insolente, después estar en mi casa sin invitación personal y tomándose mi licor, osa abusar de una de mis protegidas. Ese animal necesitaba castigo severo, más que la simple expulsión. Inmediatamente puse en marcha un plan sacado de la fila del presidio, donde el afectado no se entera de lo ocurrido hasta que se descubre en el piso con manchitas rojas en el costado. Pedí la colaboración de dos de mis bienvenidos de confianza que no hicieron preguntas innecesarias y fui por mi querida mariposa que estaba celosamente guardada esperando el momento.El malvenido fue distraído mientras yo abría mi mariposa, tímida y lentamente, para que su deslumbrante brillo no se convirtiera en alertador grito y así, en un abrazo a mi malvenido, terminó todo de la forma mas común, tanto que nadie lo notó, nadie preguntó por nadie.

Horas después desperté en mi cama sin sábana, con un sentimiento desgarrador: algo había salido mal. Cuando volví en mí completamente recordé lo ocurrido, encontré mi querida mariposa pero aún no hallaba mi sábana y no tenía idea del paradero de su contenido; supuse que mis queridos bienvenidos cómplices habían visto tantas películas de mafiosos como yo y habían hecho lo propio con el maldito malvenido, entonces quedé tranquilo y puse una sábana limpia. Dos días después, todavía tenía una mala sensación, para mitigarla, fui a la nevera por las últimas gotas de vodka que suponía los no se cuantos iban a respetar pero no lo hicieron, con rabia di la vuelta y noté la estufa desplazada hacia adelante, seguramente alguna pareja la utilizó como altar de sacrificio para ejecutar a las buenas costumbres celebrando cualquier acto sexual. Empujé la estufa hacia atrás pero algo se interponía en el camino, era mi maldito malvenido envuelto en mi sábana blanca ahora con múltiples flores de sangre marrón. Allí yacía ese demonio como crisálida por culpa de mi mariposa.

Llamé a uno de mis bienvenidos con camioneta grande y me dispuse a atalajar bien la maldita pupa para evitar derrames durante el transporte hasta la “cola del zorro”, colina por la que rodaría hasta ser recibido por cualquier arbolito habitante del lugar. Durante el primer apretón la pupa gritó pasivamente, pero las pupas muertas no gritan. En ese instante respiré profundo y el malestar que había sufrido por tres días desapareció.

SCR

Deconstruyendo el ladrillo de cristal, o al menos en el intento.

2011-12-27T22:23:00.001-05:00

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique.

Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podria transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.

Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.

Y no que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada día y son las mismas. Que a nuestro lado haya la misma mujer, el mismo reloj, y que la novela abierta sobre la mesa eche a andar otra vez en la bicicleta de nuestros anteojos, ¿por que estaría mal? Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia afuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro.

Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y aceptar taimadamente su nombre de nube, su replica catalogada en la memoria. No creas que el teléfono va a darte los números que buscas. ¿Por que te los daría? Solamente vendrá lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y tiembla de frío. Rómpele la cabeza a ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso.

¡Oh cómo cantan en le piso de arriba! Hay un piso arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido.

Cuando abra la puerta y me asome la la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente: la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mi como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.

"La tarea de ablandar el ladrillo"

Historias de Cronopios y famas

J.C

Me & Co.

2011-12-22T21:08:00.000-05:00

Me & Co.

Hating the crowd

since 1986

Blue valentines

2011-12-19T19:56:00.000-05:00

She sends me blue valentines / All the way from philadelphia/ To mark the anniversary/ Of someone that I used to be

"Te tatúas el nombre de tu novia con un clavo: tienes una canción de Tom Waits. En la madrugada dipsómana, usas los parquímetros como bastones: tienes una canción de Tom Waits. Le disparas constante, inútilmente a la luna llena: tienes una canción de Tom Waits. O te lamentas, en un tugurio de octava, de que las cervezas estén calientes y las mujeres frías: tienes una canción de Tom Waits. Pero, ¿la tienes? Porque sin una voz resquebrajada y lúgubre, trabajada por la perseverante corrosión del bourbon y el tabaco, no tienes nada. E incluso con la voz, te faltaría haber vivido durante años en un cuarto del Hotel Tropicana, en la esquina de Hollywood y Vine, en Los Ángeles. Te faltaría haber debutado en el cine junto a Sylvester Stallone, ni más ni menos. Te faltaría ser un autodidacta del piano, la guitarra e instrumentos mucho menos ortodoxos como el “conundrum” (formado por diversas herramientas de labranza) y el tambor africano parlante. Te faltaría ser asiduo de los peores congales, fondas, cantinas, cafés, cubiles y garitos de tu ciudad, y extraerles su esencia y sabor hasta que formen parte de tus letras, de tus rasposas, divertidas, espesas, sublimes letras. Pero tú no eres Tom Waits ni podrías serlo: los grandes histriones son inimitables y escurridizos, no dejan una escuela sino un rastro de flamazos geniales e irrepetibles..."

*Foto y fragmento tomados/hurtados/prestados de un par de ediciones de El Malpensante.

Celebrando a Nicanor

2011-12-01T19:25:00.001-05:00

[...]

Los vicios del mundo moderno:

El automóvil y el cine sonoro,
Las discriminaciones raciales,
El exterminio de los pieles rojas,
Los trucos de la alta banca,
La catástrofe de los ancianos,
El comercio clandestino de blancas realizado por sodomitas internacionales,
El auto-bombo y la gula
Las Pompas Fúnebres
Los amigos personales de su excelencia
La exaltación del folklore a categoría del espíritu,
El abuso de los estupefacientes y de la filosofía,
El reblandecimiento de los hombres favorecidos por la fortuna
El auto-erotismo y la crueldad sexual
La exaltación de lo onírico y del subconsciente en desmedro del sentido común.
La confianza exagerada en sueros y vacunas,
El endiosamiento del falo,
La política internacional de piernas abiertas patrocinada por la prensa reaccionaria,
El afán desmedido de poder y de lucro,
La carrera del oro,
La fatídica danza de los dólares,
La especulación y el aborto,
La destrucción de los ídolos.
El desarrollo excesivo de la dietética y de la psicología pedagógica,
El vicio del baile, del cigarrillo, de los juegos de azar,
Las gotas de sangre que suelen encontrarse entre las sábanas de los recién desposados,
La locura del mar,
La agorafobia y la claustrofobia,
La desintegración del átomo,
El humorismo sangriento de la teoría de la relatividad,
El delirio de retorno al vientre materno,
El culto de lo exótico,
Los accidentes aeronáuticos,
Las incineraciones, las purgas en masa, la retención de los pasaportes,
Todo esto porque sí,
Porque produce vértigo,
La interpretación de los sueños
Y la difusión de la radiomanía.

[...]

Tratemos de ser felices, recomiendo yo, chupando la miserable costilla humana.
Extraigamos de ella el líquido renovador,
Cada cual de acuerdo con sus inclinaciones personales.
¡Aferrémonos a esta piltrafa divina!
Jadeantes y tremebundos
Chupemos estos labios que nos enloquecen;
La suerte está echada.
Aspiremos este perfume enervador y destructor
Y vivamos un día más la vida de los elegidos:
De sus axilas extrae el hombre la cera necesaria para forjar el rostro de sus ídolos.
Y del sexo de la mujer la paja y el barro de sus templos.
Por todo lo cual
Cultivo un piojo en mi corbata
Y sonrío a los imbéciles que bajan de los árboles.

Último sueñito

2011-11-28T22:45:00.001-05:00

Sagunto, Valencia

20 sept 2011

C/ pepita 2, puerta 5.

VIVO DONDE DEBO VIVIR

Vivo en la calle pepita 2, puerta 5, Sagunto. Vivo sobre el café eclipse, a una cuadra de Deseo 54 -disco gay-. Vivo en un barrio que se queda en modo estatua de 3 a 6pm -excepto los turcos y los chinos, que por definición no pertenecen a este cuadro-. Vivo al final de la calle cuyo principio se encuentra habitado por gitanillos, pobres ocupas que tomaron un edificio –similar a las construcciones que quedan derruidas luego de una guerra civil o de cualquier bombardeo- para colgar en sus balcones telas y telas, coloridas telas y ropas. Vivo en la calle que tiene una ferretería, un banco, un mercado (Consum), dos pastelerías (una de ellas de un par de viejos cubanos) y un parque. Vivo donde debo vivir, en un tercer piso, con balcón, con gringo incluido. Vivo donde el paisaje que pasea por mi ventana es de color amarillo a esta hora, 00:23, vivo donde alguien practica un instrumento que no reconozco. Vivo a una cuadra de unos físicos que la vida me llevo a conocer. Vivo a 4 cuadras del tranvía -poderosa arteria que me permite recorrer esta ciudad por todas sus extremidades, por su corazón, por su cabeza-.

Vivo entre el Mediterráneo y el cielo.

Solo toma 5 segundos para...

2011-02-01T20:03:00.009-05:00

Supongamos que la tierra tiene una antigüedad de 4.600 millones de años. Si comprimimos esos 4.600 millones de años de tiempo geológico en un solo año, tendríamos que los seres vivos aparecieron por primera vez en mayo. Las plantas y los animales emergieron a finales de noviembre; los dinosaurios dominaron la tierra a mediados de diciembre pero desaparecieron el día 26. Criaturas de aspecto humano aparecieron en algún momento de la tarde del 31 de diciembre y los casquetes polares continentales más recientes empezaron a retroceder desde el área de los Grandes Lagos y el norte de Europa alrededor de 1 minuto y 15 segundos antes de la media noche del 31. Roma gobernó el mundo occidental durante cinco segundos, desde las 11 h 59,45 hasta las 11 h 59,50. Colón descubrió América tres segundos antes de la medianoche.

Fuente: Geologic Time, Don L. Eicher. 1978

Estoy metido en política

2011-01-26T21:22:00.006-05:00

Estoy metido en política otra vez.

Sé que no sirvo para nada,

pero me utilizan

y me exhiben

"Poeta, de la familia mariposa-circense,

atravesado por un alfiler, vitrina 5".

(Voy, con ustedes, a verme)

-Jaime Sabines-

202años y 6días

2011-01-25T23:16:00.003-05:00

Ilustración: Pablo Bernasconi

El caleidoscopio

2010-11-30T19:26:00.006-05:00

Lo irremplazable, lo inamovible, lo azul, la alegría,

lo irrecuperable, el abismo, el puente, la madeja roja,

el atrapa-sueños, la guitarra,

lo que soy, lo que fui, lo que no seré.

El domingo, las películas a medias,

la cinta y muchos papeles en las paredes,

mi correa de colores, los lentes oscuros,

el vino, el sofá, la brújula,

el caleidoscopio, el tambor, los libros,

el periodico, la piedra y la punta del zapato,

la cuerda floja, el vagón de tren...

en todo caso, vos.

Para una espeleología a domicilio

2010-10-06T22:23:00.004-05:00

Con la más convencional de las sonrisas, Barba Azul ordena: "Jamás abras esa puerta".

A la luz de figuras arquetípicas toda prohibición es un claro consejo: abre la puerta, ábrela ahora mismo. La puerta está bajo tus párpados, no es historia ni pofecía.

Pero hay que llegar a verla, y para verla propongo soñar puesto que soñar es un presente desplazado y emplazado por una operación exclusivamente humana, una saturación de presente, un trozo de ámbar gris flotando en el devenir y a la vez aislándose de él en la medida en que el soñante está en su presente, que concita fuera de todo tiempo o espacio kantianos las desconcertadas potencias del su ser.

La puerta espera al alcance de la mano. No hay más que abrirla ("Jamás abras esa puerta", dijo Barba Azul) y la manera es ésta: Hay que aprender a despertar dentro del sueño, imponer la voluntad a esa realidad onírica de la que hasta ahora sólo se es pasivamente autor actor y espectador. quien llegue a despertar a la liberytad dentro de su sueño habrá franqueado la puerta y accedido a un plano que será por fin un novum organum.

Vertiginosas secuelas se abren aquí al individuo y a la raza: la de volver de la vigilia onírica a la vigilia cotidiana con una sola flor entre los dedos, tendido el puente de la conciliación entre la noche y el día, rota la torpe máquina binaria que separaba a Hipnos de Eros. O más hermosamente, aprender a dormirse en el corazón del primer sueño para llegar a entrar en un segundo, y no sólo eso: llegar a despertar dentro del segundo sueño y abrir así otra puerta, y volver a soñar y despertarse dentro del tercer sueño, y volver a soñar y a despertar, como hacen las muñecas rusas.

"Jamás abras esa puerta", dice Barba Azul.

¿Qué harás tu, animula vagula blandula?

"Último Round" .J.C

One way Love

2010-06-01T22:52:00.006-05:00

Tarjeta postal de unas palmeras bajo un letrero de WordArt con el nombre de alguna ciudad norteamericana, es decir, tristeza, o más precisamente (como diría Pessoa), desasosiego.

Joaquín: Vos, me matás...

2010-05-26T12:43:00.002-05:00

Joaquín, Pancho, Mara....Sois todo un éxito! que deciros?

She makes me wanna die

2010-05-24T20:39:00.001-05:00

El Dolor

2010-05-01T21:39:00.003-05:00

Primero.

2010-04-27T20:15:00.001-05:00

Decirlo todo siempre es el principio del final.

Página 96

2010-04-11T20:29:00.003-05:00

No es posible garantizar cosas así! Después de todo, cuando tuviésemos todos los libros que necesitásemos, aún insistiríamos en encontrar el precipio más alto para lanzarnos al vacío. Pero necesitamos un respirador. Necesitamos conocimientos. Y tal vez dentro de un millar de años, podríamos enocontrar barrancos más pequeños desde los que saltar. Los libros están para recordarnos lo tontos y estúpidos que somos. Son la guardia pretoriana de César, susurrando mientras tiene lugar el desfile por la avenida: "Recuerda, César, que eres mortal." La mayoría de nosotros no podemos andar corriendo por ahí, hablando con todo el muendo, ni conocer todas las ciudades del mundo, pues carecemos de tiempo, de dinero o de amigos. Lo que usted anda buscando , Montag, está en el mundo, pero el único medio para que una persona corriente vea el novente y nueve por ciento de ello está en un libro. No pida garantías. Y no espere ser salvado por alguna cosa, persona, máquina o biblioteca. Realice su propia labor salvadora, y si se ahoga, muera, por lo menos, sabiendo que se dirigía hacia la playa.

R. Bradbury

Humor Negro

2010-04-06T20:37:00.005-05:00

Me gustan tus ojos profundos, tu humor negro, tus manos suaves, tu cabello café enmarañado. Me gustas en blanco y negro y también a color. Me gusta tu humor negro, azul, amarillo y verde. Tu humor gris no lo soporto. Me gusta estar ahí, aquí, allí, a tu lado en tus noches tristes y frías y alegres y tus noches explosivas, noches catastróficas, noches caóticas, musicales, de hierba, de BobDylan, noches de papel. Las noches silencio me perturban, desconciertan, en ellas no logro llegar al centro del laberinto y encontrarte, me hacen sentir perdida, confundida, con frío. No se que busco pero se que lo encuentro cuando te encuentro, no se que quiero pero, ay!, como te quiero. Las palabras me nacen de aquí, abajo, a la izquierda, revientan en mi cabeza, quieren salir por la boca pero escapan por los dedos (torpes y poco ágiles traductores de la mente). Que le vamos a hacer entonces Mounstruo, si me parece que esto debe ser tan parecido al amor, debe ser hasta quizá un primo segundo del amor. Replanteo, re-escribo, no borro lo anterior. Tampoco borro el pasado, lo re-bosquejo, tomo los planos, los desempolvo y los pongo sobre el presente, que encajen, y así seguir por las mismas líneas y que la copia se parezca lo mejor posible (pero solo en las líneas bien definidas, no en aquellos borrones y salidas de márgen). Habrá algo mejor que este bien-estar? Habrá algo peor que este bien-estar?

Todo esto, simplemente, mi Humor Negro.

A la puta que se llevó mis poemas

2009-11-18T21:25:00.002-05:00

Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales,
permanecer abstractos,
hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

La Monareta

2009-10-29T19:47:00.002-05:00

Hombre Perdido

2009-09-22T23:07:00.004-05:00

"Che, ¿No te da vergüenza saludarme? Hombre perdido, que tu chaleco se te llene de bolsillos y en cada uno tengas un cigarro húmedo y un billete falso y una lapicera esferográfica

horror de este tiempo"

J.C

Elegamente ofensivo, ofensivamente elegante. Juego entre amigos muy queridos.

Enlistada

2009-09-22T22:53:00.004-05:00

Golpear las esquinas del círculo,

inventar palabras,

mirar el cielo detrás de los edificios cuando paso en el metro,

leer los títulos de los libros que las personas llevan en las manos,

despertarme a tiempo (¡!),

pensar cada mañana (cogida del día) que libro llevo en el bolso,

no mirar feo a quienes me empujan o pisan en los medios de transporte público a horas pico y no tan pico, reirme de todo, cantar como si de verdad pudiera, sintonizar bien Radiónica,

entender a la raza humana,

observar el comportamiento animal,

superar mi antropofobia,

predecir el clima para saber si saco paraguas o sombrilla,

comer algo dulce,

escuchar una buena canción a buen volumen,

jugar a ver reflejos y sombras al mejor estilo de manuscrito hallado en un bolsillo,

entender el comportamiento dual del electrón y de cualquier cosa que se me atraviese,

tener la certeza de que algo extraordinario va a ocurrir.

Son cosas que intento every-single-day*

*"Vos Sabés que todos tenemos algún rincón cafre por ahí. Mi cafre sabe inglés, eso es todo"

El Exámen

Sympathy for the Devil

2009-08-31T20:03:00.005-05:00

Aqui imagínese escuchando Sympathy for the Devil .

Póngase cómodo,

la canción dura lo que dura el resto de su vida.

La Saudade

2009-08-29T17:10:00.002-05:00

Cuando la realidad se torna tan real es difícil seguirle el ritmo. Busco puertas, agujeros, ventanas, trampolines, abismos y puentes. Sobre-vivo. Es algo así como tener el síndrome de Locked-in, donde un grito, un llanto, una alegría no son escuchados por nadie. Impotencia pura, ira extrema, angustia total.

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Menos mal tenemos arte para no morir de realidad.
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La Musique

2009-08-26T19:21:00.010-05:00

Estoy un poco harto de entrar en tus juegos de-mente.

Soy una canción desesperada!

Maybe you are Juliet, but I’m not Romeo/Unza Unza Time.

Déjame llevarte hacia donde voy, Strawberry Fields, nada es real y nada en lo que pensar.

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Bueno, hoy me dio por ver lo que fue y oir lo que es.

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Re-memorando

2009-08-12T20:29:00.003-05:00

CAPÍTULO 80

Cuando acabo de cortarme las uñas o lavarme la cabeza, o simplemente ahora que, mientras escribo, oigo un gorgoteo en mi estómago,
me vuelve la sensación de que mi cuerpo se ha quedado atrás de mí (no reincido en dualismos pero distingo entre yo y mis uñas)
y que el cuerpo empieza a andarnos mal, que nos falta o nos sobra (depende).
De otro modo: nos mereceríamos ya una máquina mejor. El psicoanálisis muestra cómo la contemplación del cuerpo crea complejos tempranos. (Y Sartre, que en el hecho de que la mujer esté "agujereada" ve implicaciones existenciales que comprometen toda su vida.) Duele pensar que vamos delante de este cuerpo, pero que la delantera es ya error y rémora y probable inutilidad, porque estas uñas, este ombligo,
quiero decir otra cosa, casi inasible: que el "alma" (mi yo-no-uñas) es el alma de un cuerpo que no existe. El alma empujó quizá al hombre en su evolución corporal, pero está cansada de tironear y sigue sola adelante. Apenas da dos pasos
se rompe el alma ay porque su verdadero cuerpo no existe y la deja caer plaf.
La pobre se vuelve a casa, etc., pero esto no es lo que yo. En fin.
Larga charla con Traveler sobre la locura. Hablando de los sueños, nos dimos cuenta casi al mismo tiempo que ciertas estructuras soñadas serían formas corrientes de locura a poco que continuaran en la vigilia. Soñando nos es dado ejercitar gratis nuestra aptitud para la locura. Sospechamos al mismo tiempo que toda locura es un sueño que se fija.
Sabiduría del pueblo: "Es un pobre loco, un soñador..."

J.C

Divagación Post-post:

Y aquí sigo recordando: "Waking life is a dream controlled" entonces, es una locura controlada??

The Pure List and the Commentary

2009-07-12T21:26:00.004-05:00

The pure list

The alarm clock invented the day

Savana the evil scientist

I loved you in blouses

It's the laundry ringing

Your bra was so flimsy

Albert Hotel sixth floor

A shoe box of drugs

I looked for you in the audience

Lie down forever in the Photomat

Your sister has blond hair

Does Perception work

Do you say zero or oh

Very few people have thighs

Etc.

The commentary

1. The alarm clock invented the day. Luckily the glass was

broken and I could twist the black moustaches. They

turned into angry black whips tethered to a screw in the

middle of a sundial, writhing to get free.

2. Savana the evil scientist, foe of Captain Marvel and the

entire Marvel family, I summon you from your migrating

Mosaic grave. Tireless worker! If I must lose, let me lose

like thee!

3. I loved you in blouses. I rubbed sun-tan lotion on your

back and other parts. I did this in all seasons. I loved you

in old-fashioned garters. I wanted to make a brown photo-

graph about you and pass it around cloakrooms. I would

have snatched it away from someone and beat up hisface.

4. It's the laundry ringing, ringing, ringing. It's a lovely

sound for a Saturday morning, n'est-ce pas? The delivery

boy has no place else to go. He is of a different race. Per-

haps he's looked through my shirts. I think these people

know too much about us.

5. Your bra was so flimsy and light, just a tantalizing formal-

ity. I thought it would die in my pocket like a corsage.

6. Albert Hotel sixth floor seven thirty p.m. On the scratched

table I set out in a row a copper bust of Stalin, a plaster of

paris bust of Beethoven, a china jug shaped like Winston

Churchill's head, a reproduction of a fragment of the True

Cross, a small idol, a photograph of a drawing of the

Indian Chief Pontiac, hair, an applicator used for artificial

insemination. I undressed and waited for power.

7. A shoe box of drugs. Isn't this carrying deception too far?

Where will you keep your shoes ?

8. I looked for you in the audience when I delivered the

Memorial Lecture. Ladies and Gents, the honour is the

same but the pleasure is somewhat diminished. I had

expected, I had hoped to find among your faces a face

which once -- No, I have said too much. Let me continue.

The pith of plant stems, the marrow of bones, the cellular,

central, inner part of animal hair, the medulla oblongata

... I exposed these fine minds to bravery, Etc.

-Leonard Cohen-

Al mejor modo de catarsis o de como solo se necesita una piedrecita, la punta del zapato y una cerilla para alcanzar el cielo

2009-06-30T21:53:00.019-05:00

"Qué voy a hacer con las cosas que descubro para ti?"* Al mejor estilo de Sabines o de Fahrenheit 451 podría prenderles fuego, quizá no sea lo mas original pero es lo que ahora se me ocurre como una fácil y rápida solución. Estaría bien una hoguera en el patio, obviamente teniendo mucho cuidado de no ir a encender las cortinas del comedor pues mamá se pondría furiosa, además tendría que consultar el clima pues los días de lluvia no ayudarían con el acto casi circense de quemar uno a uno los viajes que nunca que hicimos, los platos que no cocinamos, la marihuana que no fumamos juntos, la mochila aquella que solías usar, los juanitos (esos hay que arrancarlos uno a uno, con mucho cuidado para que no quede ni uno solo que pueda en un futuro reproducirse de nuevo y volver a crear ese imperio), también se irian un montón de papeles y palabras y frases y canciones, se irian las noches de cerveza en el parque, las madrugadas de cine arte, las tardes con lluvia y sábanas. Adiós a los cigarrillos que tanto estilo te daban, a la forma en que movés los hombros cuando bailás, a las mil fotos que te tomé, a los monstruos que fuiste, al laberinto que me creaste, al café en las tardes de escaleras de arquitectura, al roble que querias ser a mi lado, me despido de tu grave voz y tu forma de pronunciar la R.

Bueno, ahora si, que arda el cielo que lo que soy yo estoy muy bien aqui dibujando mi rayuela y contemplando la noche con su luna y sin vos.

*Tomado de Cuatro Elegías de Dario Jaramillo Agudelo publicadas en el Malpensante N°97. If someone asks or cares.

Ya se que estoy piantao, piantao, piantao...

2009-06-24T20:25:00.007-05:00

Ya que hay temblores de Gotan en Medellín, aquí va un fragmento de uno genial, que en voz del Polaco y con música de Piazzolla es simplemente demencial:

"Las tardecitas de Buenos Aires tiene ese que se yo, viste? Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mi, cuando de repente, detras de ese arbol, se aparece él, mezcla rara de penultimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus. Medio melon en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita de taxi libre en cada mano. Parece que solo yo lo veo, porque él pasa entre la gente y los maniquies me guiñan, los semaforos me dan tres luces celestes y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares, y asi medio bailando, medio volando, se saca el melon, me saluda, me regala una banderita y me dice adios. Ya se que estoy piantao, piantao, piantao, no ves que va la luna rodando por Callao y un coro de astronautas y niños con un vals me baila alrededor... "

Y totalmente a propósito, otro fragmentito, esta vez del enormísimo Cronopio:

“La diferencia entre un loco y un piantado está en que el loco tiende a creerse cuerdo mientras que el piantado, sin reflexionar sistemáticamente en la cosa, siente que los cuerdos son demasiado almácigo simétrico y reloj suizo, el dos después del uno y antes del tres, con lo cual sin abrir juicio, porque un piantado no es nunca un bien pensante o una buena conciencia o un juez de turno, ese sujeto continúa su camino por abajo de la vereda y más bien a contrapelo, y así sucede que mientras todo el mundo frena el auto cuando ve la luz roja, él aprieta el acelerador y Dios te libre.”

Fragmento de “Del gesto que consiste en ponerse el dedo índice en la sien y moverlo como quien atornilla y destornilla.”

Hora Cero

2009-06-22T22:10:00.000-05:00

Y porqué no? es la hora de comenzar. Empezar a decir cualquier cosa, lo que sea, sobre todo y sobre todos. Decir nada, decir poco o simplemente decirlo todo para así ir matando poco a poco a la muerte, es algo como sentarse a reir de uno mismo y de los demás.