Primero.

Decirlo todo siempre es el principio del final.

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No es posible garantizar cosas así! Después de todo, cuando tuviésemos todos los libros que necesitásemos, aún insistiríamos en encontrar el precipio más alto para lanzarnos al vacío. Pero necesitamos un respirador. Necesitamos conocimientos. Y tal vez dentro de un millar de años, podríamos enocontrar barrancos más pequeños desde los que saltar. Los libros están para recordarnos lo tontos y estúpidos que somos. Son la guardia pretoriana de César, susurrando mientras tiene lugar el desfile por la avenida: "Recuerda, César, que eres mortal." La mayoría de nosotros no podemos andar corriendo por ahí, hablando con todo el muendo, ni conocer todas las ciudades del mundo, pues carecemos de tiempo, de dinero o de amigos. Lo que usted anda buscando , Montag, está en el mundo, pero el único medio para que una persona corriente vea el novente y nueve por ciento de ello está en un libro. No pida garantías. Y no espere ser salvado por alguna cosa, persona, máquina o biblioteca. Realice su propia labor salvadora, y si se ahoga, muera, por lo menos, sabiendo que se dirigía hacia la playa.

R. Bradbury

Humor Negro

Me gustan tus ojos profundos, tu humor negro, tus manos suaves, tu cabello café enmarañado. Me gustas en blanco y negro y también a color. Me gusta tu humor negro, azul, amarillo y verde. Tu humor gris no lo soporto. Me gusta estar ahí, aquí, allí, a tu lado en tus noches tristes y frías y alegres y tus noches explosivas, noches catastróficas, noches caóticas, musicales, de hierba, de BobDylan, noches de papel. Las noches silencio me perturban, desconciertan, en ellas no logro llegar al centro del laberinto y encontrarte, me hacen sentir perdida, confundida, con frío. No se que busco pero se que lo encuentro cuando te encuentro, no se que quiero pero, ay!, como te quiero. Las palabras me nacen de aquí, abajo, a la izquierda, revientan en mi cabeza, quieren salir por la boca pero escapan por los dedos (torpes y poco ágiles traductores de la mente). Que le vamos a hacer entonces Mounstruo, si me parece que esto debe ser tan parecido al amor, debe ser hasta quizá un primo segundo del amor. Replanteo, re-escribo, no borro lo anterior. Tampoco borro el pasado, lo re-bosquejo, tomo los planos, los desempolvo y los pongo sobre el presente, que encajen, y así seguir por las mismas líneas y que la copia se parezca lo mejor posible (pero solo en las líneas bien definidas, no en aquellos borrones y salidas de márgen). Habrá algo mejor que este bien-estar? Habrá algo peor que este bien-estar?

Todo esto, simplemente, mi Humor Negro.