A la puta que se llevó mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales,
permanecer abstractos,
hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

La Monareta

Hombre Perdido

"Che, ¿No te da vergüenza saludarme? Hombre perdido, que tu chaleco se te llene de bolsillos y en cada uno tengas un cigarro húmedo y un billete falso y una lapicera esferográfica

horror de este tiempo"

J.C

Elegamente ofensivo, ofensivamente elegante. Juego entre amigos muy queridos.

Enlistada

Golpear las esquinas del círculo,

inventar palabras,

mirar el cielo detrás de los edificios cuando paso en el metro,

leer los títulos de los libros que las personas llevan en las manos,

despertarme a tiempo (¡!),

pensar cada mañana (cogida del día) que libro llevo en el bolso,

no mirar feo a quienes me empujan o pisan en los medios de transporte público a horas pico y no tan pico, reirme de todo, cantar como si de verdad pudiera, sintonizar bien Radiónica,

entender a la raza humana,

observar el comportamiento animal,

superar mi antropofobia,

predecir el clima para saber si saco paraguas o sombrilla,

comer algo dulce,

escuchar una buena canción a buen volumen,

jugar a ver reflejos y sombras al mejor estilo de manuscrito hallado en un bolsillo,

entender el comportamiento dual del electrón y de cualquier cosa que se me atraviese,

tener la certeza de que algo extraordinario va a ocurrir.

Son cosas que intento every-single-day*

*"Vos Sabés que todos tenemos algún rincón cafre por ahí. Mi cafre sabe inglés, eso es todo"

El Exámen

Sympathy for the Devil

Aqui imagínese escuchando Sympathy for the Devil .

Póngase cómodo,

la canción dura lo que dura el resto de su vida.

La Saudade

Cuando la realidad se torna tan real es difícil seguirle el ritmo. Busco puertas, agujeros, ventanas, trampolines, abismos y puentes. Sobre-vivo. Es algo así como tener el síndrome de Locked-in, donde un grito, un llanto, una alegría no son escuchados por nadie. Impotencia pura, ira extrema, angustia total.





-----
Menos mal tenemos arte para no morir de realidad.
-----

La Musique

Estoy un poco harto de entrar en tus juegos de-mente.

Soy una canción desesperada!

Maybe you are Juliet, but I’m not Romeo/Unza Unza Time.

Déjame llevarte hacia donde voy, Strawberry Fields, nada es real y nada en lo que pensar.

---------------

Bueno, hoy me dio por ver lo que fue y oir lo que es.

--------------

Re-memorando

CAPÍTULO 80

Cuando acabo de cortarme las uñas o lavarme la cabeza, o simplemente ahora que, mientras escribo, oigo un gorgoteo en mi estómago,
me vuelve la sensación de que mi cuerpo se ha quedado atrás de mí (no reincido en dualismos pero distingo entre yo y mis uñas)
y que el cuerpo empieza a andarnos mal, que nos falta o nos sobra (depende).
De otro modo: nos mereceríamos ya una máquina mejor. El psicoanálisis muestra cómo la contemplación del cuerpo crea complejos tempranos. (Y Sartre, que en el hecho de que la mujer esté "agujereada" ve implicaciones existenciales que comprometen toda su vida.) Duele pensar que vamos delante de este cuerpo, pero que la delantera es ya error y rémora y probable inutilidad, porque estas uñas, este ombligo,
quiero decir otra cosa, casi inasible: que el "alma" (mi yo-no-uñas) es el alma de un cuerpo que no existe. El alma empujó quizá al hombre en su evolución corporal, pero está cansada de tironear y sigue sola adelante. Apenas da dos pasos
se rompe el alma ay porque su verdadero cuerpo no existe y la deja caer plaf.
La pobre se vuelve a casa, etc., pero esto no es lo que yo. En fin.
Larga charla con Traveler sobre la locura. Hablando de los sueños, nos dimos cuenta casi al mismo tiempo que ciertas estructuras soñadas serían formas corrientes de locura a poco que continuaran en la vigilia. Soñando nos es dado ejercitar gratis nuestra aptitud para la locura. Sospechamos al mismo tiempo que toda locura es un sueño que se fija.
Sabiduría del pueblo: "Es un pobre loco, un soñador..."

J.C

Divagación Post-post:

Y aquí sigo recordando: "Waking life is a dream controlled" entonces, es una locura controlada??

The Pure List and the Commentary

The pure list

The alarm clock invented the day

Savana the evil scientist

I loved you in blouses

It's the laundry ringing

Your bra was so flimsy

Albert Hotel sixth floor

A shoe box of drugs

I looked for you in the audience

Lie down forever in the Photomat

Your sister has blond hair

Does Perception work

Do you say zero or oh

Very few people have thighs

Etc.

The commentary

1. The alarm clock invented the day. Luckily the glass was

broken and I could twist the black moustaches. They

turned into angry black whips tethered to a screw in the

middle of a sundial, writhing to get free.

2. Savana the evil scientist, foe of Captain Marvel and the

entire Marvel family, I summon you from your migrating

Mosaic grave. Tireless worker! If I must lose, let me lose

like thee!

3. I loved you in blouses. I rubbed sun-tan lotion on your

back and other parts. I did this in all seasons. I loved you

in old-fashioned garters. I wanted to make a brown photo-

graph about you and pass it around cloakrooms. I would

have snatched it away from someone and beat up hisface.

4. It's the laundry ringing, ringing, ringing. It's a lovely

sound for a Saturday morning, n'est-ce pas? The delivery

boy has no place else to go. He is of a different race. Per-

haps he's looked through my shirts. I think these people

know too much about us.

5. Your bra was so flimsy and light, just a tantalizing formal-

ity. I thought it would die in my pocket like a corsage.

6. Albert Hotel sixth floor seven thirty p.m. On the scratched

table I set out in a row a copper bust of Stalin, a plaster of

paris bust of Beethoven, a china jug shaped like Winston

Churchill's head, a reproduction of a fragment of the True

Cross, a small idol, a photograph of a drawing of the

Indian Chief Pontiac, hair, an applicator used for artificial

insemination. I undressed and waited for power.

7. A shoe box of drugs. Isn't this carrying deception too far?

Where will you keep your shoes ?

8. I looked for you in the audience when I delivered the

Memorial Lecture. Ladies and Gents, the honour is the

same but the pleasure is somewhat diminished. I had

expected, I had hoped to find among your faces a face

which once -- No, I have said too much. Let me continue.

The pith of plant stems, the marrow of bones, the cellular,

central, inner part of animal hair, the medulla oblongata

... I exposed these fine minds to bravery, Etc.

-Leonard Cohen-

Al mejor modo de catarsis o de como solo se necesita una piedrecita, la punta del zapato y una cerilla para alcanzar el cielo

"Qué voy a hacer con las cosas que descubro para ti?"* Al mejor estilo de Sabines o de Fahrenheit 451 podría prenderles fuego, quizá no sea lo mas original pero es lo que ahora se me ocurre como una fácil y rápida solución. Estaría bien una hoguera en el patio, obviamente teniendo mucho cuidado de no ir a encender las cortinas del comedor pues mamá se pondría furiosa, además tendría que consultar el clima pues los días de lluvia no ayudarían con el acto casi circense de quemar uno a uno los viajes que nunca que hicimos, los platos que no cocinamos, la marihuana que no fumamos juntos, la mochila aquella que solías usar, los juanitos (esos hay que arrancarlos uno a uno, con mucho cuidado para que no quede ni uno solo que pueda en un futuro reproducirse de nuevo y volver a crear ese imperio), también se irian un montón de papeles y palabras y frases y canciones, se irian las noches de cerveza en el parque, las madrugadas de cine arte, las tardes con lluvia y sábanas. Adiós a los cigarrillos que tanto estilo te daban, a la forma en que movés los hombros cuando bailás, a las mil fotos que te tomé, a los monstruos que fuiste, al laberinto que me creaste, al café en las tardes de escaleras de arquitectura, al roble que querias ser a mi lado, me despido de tu grave voz y tu forma de pronunciar la R.

Bueno, ahora si, que arda el cielo que lo que soy yo estoy muy bien aqui dibujando mi rayuela y contemplando la noche con su luna y sin vos.

*Tomado de Cuatro Elegías de Dario Jaramillo Agudelo publicadas en el Malpensante N°97. If someone asks or cares.

Ya se que estoy piantao, piantao, piantao...

Ya que hay temblores de Gotan en Medellín, aquí va un fragmento de uno genial, que en voz del Polaco y con música de Piazzolla es simplemente demencial:

"Las tardecitas de Buenos Aires tiene ese que se yo, viste? Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mi, cuando de repente, detras de ese arbol, se aparece él, mezcla rara de penultimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus. Medio melon en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies y una banderita de taxi libre en cada mano. Parece que solo yo lo veo, porque él pasa entre la gente y los maniquies me guiñan, los semaforos me dan tres luces celestes y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares, y asi medio bailando, medio volando, se saca el melon, me saluda, me regala una banderita y me dice adios. Ya se que estoy piantao, piantao, piantao, no ves que va la luna rodando por Callao y un coro de astronautas y niños con un vals me baila alrededor... "

Y totalmente a propósito, otro fragmentito, esta vez del enormísimo Cronopio:

“La diferencia entre un loco y un piantado está en que el loco tiende a creerse cuerdo mientras que el piantado, sin reflexionar sistemáticamente en la cosa, siente que los cuerdos son demasiado almácigo simétrico y reloj suizo, el dos después del uno y antes del tres, con lo cual sin abrir juicio, porque un piantado no es nunca un bien pensante o una buena conciencia o un juez de turno, ese sujeto continúa su camino por abajo de la vereda y más bien a contrapelo, y así sucede que mientras todo el mundo frena el auto cuando ve la luz roja, él aprieta el acelerador y Dios te libre.”

Fragmento de “Del gesto que consiste en ponerse el dedo índice en la sien y moverlo como quien atornilla y destornilla.”

Hora Cero

Y porqué no? es la hora de comenzar. Empezar a decir cualquier cosa, lo que sea, sobre todo y sobre todos. Decir nada, decir poco o simplemente decirlo todo para así ir matando poco a poco a la muerte, es algo como sentarse a reir de uno mismo y de los demás.